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Un livre qui décrit en creux quarante ans d’allers-retours sulfureux entre la France et la Russie. Publié le 29/10/2026 à 06:00, ce récit, d’une longueur de lecture de 3 minutes, s’intitule Paris-Moscou et est l’œuvre de l’écrivain Paul Greveillac.

On connaissait Paul Greveillac romancier avec Les Âmes rouges, prix Roger-Nimier 2016, une plongée dans la censure et le cinéma de l’URSS post-stalinienne. Il a également écrit Cadence secrète, consacré au compositeur Alfred Schnittke, et Maîtres et esclaves, finaliste du prix Goncourt 2018. Avec Paris-Moscou, qui paraît jeudi 29 octobre aux éditions Rue Fromentin, l’écrivain passe à la nouvelle.

Les huit récits, illustrés de photographies de l’auteur, couvrent quarante ans de liaisons dangereuses entre la Russie et la France, de la chute de l’URSS à la guerre en Ukraine. Le casting de ces nouvelles est surprenant : on y trouve un producteur de rock s’escrimant à finaliser un album posthume du chanteur Victor Tsoï, un écrivain devenu tireur d’élite s’envolant vers le Donbass, une jeune championne de tennis biélorusse découvrant que son pays n’existe plus, un PDG de laboratoire pris en otage, ou encore un ancien du KGB sauvant un chien aveugle pour tromper l’ennui. Des personnages de toutes sortes que la grande histoire rattrape par le bas du pantalon.

Le principal tour de force du recueil est que l’histoire n’y est jamais en surplomb, mais passe par des détails du décor. Dans la nouvelle Balle de match, par exemple, ce sont des particules de terre battue, nichées entre les sillons d’une basket depuis le tournoi de Roland-Garros, qu’un aspirateur finit par avaler dans un aéroport. Dans Le Terminus du rêve, le triomphe du capital est évoqué par un choc pétrolier et une ligne de métro prolongée. C’est l’absence d’un drapeau sur les portails des parcs qui fait comprendre à la jeune joueuse de tennis qui rentre chez elle que « Mikhaïl Gorbatchev était à la tête d’un vaisseau fantôme » et que « l’URSS, c’était terminé ».

L’écriture de Greveillac est vive et moqueuse. Il a un œil d’entomologiste, capable de voir des sourcils « éparpillés au vent comme les aigrettes d’un pissenlit fragile » ou un « arbre magique » jouant le rôle de « métronomes du silence« . Une Soviétique blonde, à la coupe au carré, devient une « Claudia Cardinale slave« , avec un détour érudit par le cinéaste Kalatozov et le brise-glace « Krassine » de son film La Tente rouge. La guerre est décrite comme une « régate autour du monde en solitaire, mais avec des potes« , et l’insuline, coulant dans le corps d’un homme, devient une « tache de lumière« . La langue elle-même fait partie du champ de bataille : un Russe jure en yiddish, trouvant dans sa langue maternelle un meilleur exutoire que les « butées dévergondées du russe« , tandis que le russe de l’exilé est « greffé de mots étrangers au cyrillique phonétique« .

Mais le vrai talent de l’auteur réside dans l’art de la chute. Celle-ci n’est jamais un coup de théâtre, mais souvent une phrase brève qui referme une scène sur un geste ou une sensation. Balle de match s’achève ainsi sur la gorge de la championne qui se serre, « sans explication« , devant le stade de son enfance. Arcturus se termine sur un verbe au conditionnel : « Arcturus vivrait« . Ukropie évoque la plaine du Donbass attendant le regard gris du tireur, et Chasse gardée finit à hauteur d’enfant, avec un garçon rêvant qu’en suivant le fleuve, « on pouvait gagner Moscou » avant de revenir sur les petits bateaux des jardins du Luxembourg. Même à l’intérieur de chaque nouvelle, la chute clôt souvent la séquence avec des phrases comme : « Elle dormit », « Mais non », ou « L’URSS, c’était terminé ».

Formé aux lettres et aux sciences politiques, ayant vécu successivement à Vienne, à Shanghai et à Dublin, Paul Greveillac a fait de l’ère communiste ainsi que du monde slave et post-soviétique son terrain d’écriture. Mais là où d’autres expliquent beaucoup, il préfère faire confiance à son lecteur, utilisant l’ironie et la tendresse et les laissant passer en creux dans ce qu’il ne dit pas. Ce recueil de nouvelles possède ainsi une cohérence intrinsèque, malgré la diversité des tons qui nous plonge dans le réalisme le plus brutal, puis sans transition dans une certaine mélancolie, ou qui saute de la farce au suspense. C’est un livre crépusculaire mais jamais sombre, où la lumière émerge au détour de chaque phrase sans crier gare.

Paris-Moscou de Paul Greveillac, éditions Rue Fromentin, 180 pages, 18 euros, en librairie le 29 octobre 2026.

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